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Ne parlons pas, écoute La pluie à grosses gouttes Dégouliner du toit Et ruisseler aux vitres Il pleuvait, souviens-toi, Comme il pleut dans mes livres. Un vieux phono grinçait, Le vent brassait les branches Par ce sombre dimanche. Un vent âpre et glacé Et, soudain, sans qu'on sache D'où le vent le chassait, Cet air de cor de chasse. |
| (Romance de Paris) |