Je pense à V***, V*** que j'ai vue tout à l'heure, au bras d'un type dont je n'ai pas eu le temps de voir le visage : juste le temps d'un regard machinal sur l'extérieur, sur le trottoir du Sébastopol à l'intérieur duquel Susan et moi étions assis dans l'attente du début du récital des Piafs. Il était 21 h 00, ils se préparaient, nous venions d'arriver, de nous asseoir et j'ai jeté un coup d'œil machinal sur l'extérieur et je l'ai vue passer, l'espace d'une seconde, au bras d’un type (elle, au bras d'un type, ça me semble proprement inimaginable ;

ce n'était pas elle ; ou alors, ce n'était pas un homme)…