« En tout cas, moi je te le dis tout net : pour moi, Proust n’est qu’un bat-de-la-queue et un jean-foutre !

– Non là, je crois que tu exagères.

– Et Fellini, un mauvais clown qui aurait mal digéré ses spaghettis !

– Oh, où tu vas là ?

– Je vais là où me dicte d’aller mon goût ! »

Un instant, ils se taisent et considèrent la figure pétrifiée de Pierre-Paul sur le trottoir, puis les effets féminins qui le cernent, provenant d’une valise éclatée.

La valise est aux pieds de Jean-Baptiste, et la semelle droite de Gaétan souille une petite culotte en coton.

« Ton goût ! ton goût ! Ça veut dire quoi, ça, ton goût !

– Ça veut dire mon goût ! un point, c’est tout ! Et si je te disais ce que je pense de Bacon...

– Non, arrête, là ! t’es trop !

– Eh bien, il ne vaut pas plus que la coquille d’œuf avec lequel on pourrait tout aussi bien le faire frire ! »