Vingt-trois heures. Je suis descendu dans le bureau de Susan. À terre, mon sac à commissions U. « Tu as pris mon sac à commissions ? » Ce disant, je m’agenouille, m’aperçois qu’il s’y trouve quelques livres que je commence à extraire. Dans le fond, bien à plat, en en constituant comme le fond même du sac, un mot qui tranche dans l’obscurité : Proust. « Oh no, you found it ! » C’était trop tard, je l’avais déjà en main : Proust, La cuisine retrouvée.

 Hier, de la même façon, alors que je consultais Proz sur le laptop d’appoint promis à mon propre usage, j’avais machinalement pris sur une des piles de livres qu’elle entrait dans sa boutique une curieuse plaquette noire qui, en fait, s’est révélée être le CD de L’amour à mort. Il m’était de même destiné.